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Tras un secuestro expr\u00e9s, Caracas se hace enjambre y colisi\u00f3n de memorias. Se transforma en otra ciudad, desmadejada, secuestradas las cuestas sembradas de casitas bajo enormes ceibas, los cachitos de jabillo, los raspados de colores. Desaparece el caraque\u00f1o elegante, p\u00edcaro y audaz, rendido a su baile interno. El zumbido de la vida se vuelve fragor, peligro, intimidaci\u00f3n desatada.<\/p>\n
Y entonces vuelven las memorias para hacernos sonre\u00edr desde el recuerdo, refrescar el hierro del miedo.<\/p>\n
Y el lugar, el parque Pittier, es propicio al milagro.<\/p>\n
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Tambi\u00e9n nos han abrigado certezas y extra\u00f1ezas de lo cotidiano.\u00a0 \u00a0Los viernes, saliendo de la facultad de arquitectura, emprend\u00edamos camino hacia Cata y Cuyagua. Par\u00e1bamos en cualquier tenderete por vino (vinacho m\u00e1s bien) pasita de cambur, licor nacido en parto prematuro de la fermentaci\u00f3n de bananas y pasas de uva. Muy barato, muy dulce, muy embriagador y resorte de cualquier exceso.<\/p>\n
Parque Pittier, en la serran\u00eda del litoral central. Paso obligatorio hacia nuestro mar. De d\u00eda es un triunfo de verdores caribe\u00f1os, arboles enormes de ra\u00edces gigantes, camino estrecho y h\u00famedo que desemboca en Ocumare de la costa. Venimos en caravana de noche, cuando la neblina acorta las distancias, las aves salen despavoridas, chillando encandiladas por los focos de los carros, los animales y los millones de insectos descienden a la carretera desde el bosque nublado, all\u00e1 por las monta\u00f1as lejanas y oscuras a estas horas, los l\u00edquenes barbas de viejo se columpian desde las ramas de los \u00e1rboles y lamen el techo de los veh\u00edculos desprevenidos, atentos a las arrugas del terreno.<\/p>\n
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Un carro tras otro, nos sentimos acompa\u00f1ados (que los caminos se hacen de andarlos juntos una y otra vez) cruzando caser\u00edos donde los sue\u00f1os de los que duermen en sus chinchorros flotan sobre los techos y salen a nuestro encuentro, vahos h\u00famedos de amores, soledades, deseos, nostalgias. Una turba de fantasmas apenas cristalizados se presenta para contar su historia de pasiones y memorias, pasan y se disuelven en la neblina del bosque, alucinaciones de la \u00faltima cerveza. A estas alturas, cuando el vino o vinacho pasita ha exudado su efecto arrebatador, \u00e1nimas y espantos nos encuentran muy dispuestos a la tertulia.<\/p>\n
\u00bfQui\u00e9n duerme d\u00f3nde esta noche?\u00a0 Yo me pido el chinchorro y tiramos a suerte las colchonetas. La llegada a la casa del pueblo de Ocumare es un deslizarse hasta el acomodo m\u00e1s cercano, mientras se forman parejas de urgencias amorosas y no. Hasta altas horas de la madrugada, sombras amparadas en la penumbra se desplazan en busca de frescor entre chinchorros y entresue\u00f1os.<\/p>\n
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El desayuno de la ma\u00f1ana siguiente es potente, para poder aguantar todo el d\u00eda de sol. En una casa del pueblo que no necesita exponer el cartel posada <\/em>o restaurant<\/em> o desayunos<\/em>. Suficiente con observar la satisfacci\u00f3n en los rostros de quienes salen, mantener las puertas abiertas al patio lleno de trinitarias, (surcado por alg\u00fan pollo intr\u00e9pido en busca de ma\u00edz), para atraer m\u00e1s comensales y terminar de vender las muchas tandas de arepas, ese disco de ma\u00edz hecho a la brasa que sabe a gloria.<\/p>\n Por la tarde, una ducha al aire libre, refrescante sobre la piel que arde, unos trapitos sencillos sobre el cuerpo tostado, rigurosamente m\u00ednimos y blancos, para lucir bronceado y divisar mosquitos (que los condenados adoran el negro en el que se disfrazan)\u00a0 y un pescado frito a la orilla de la playa.\u00a0 Nos comen los jejenes, un mosquito tan peque\u00f1o y tan pesado como su propio ensa\u00f1amiento. Y pica, insiste, vuelve a insistir y no lo ves y te provoca tirarte al agua. Para espantarlo, y aun as\u00ed, nos ponemos un cigarro prendido en la divisi\u00f3n entre el dedo me\u00f1ique y el anular de cada pie desnudo (all\u00ed todo lo deleitable ocurre desnudo). Lo \u00fanico es bailar, buscar la brisa del mar por el malec\u00f3n, re\u00edr, echar l\u00edquido helado a la garganta ardiente, abrazarse, so\u00f1ar con el amor oblicuo en los chinchorros de la casa que nos hospeda.<\/p>\n El domingo, despu\u00e9s de la playa, con los sentires en desorden (o finalmente ordenados por el aturdimiento de ardores aplacados), retomamos camino hacia Caracas.<\/p>\n Parada obligatoria, la manga de coleo para descubrir que Ben\u00edtez se monta con destreza a un caballo y adelant\u00e1ndose a los dem\u00e1s coleadores, le agarra la cola al torito. Como si, en lugar de plumillas y mano suelta, fuera esta su faena diaria.<\/p>\n <\/p>\n Si la mar se seca<\/em><\/p>\n Seguir leyendo <\/em>http:\/\/leilatomaselli.com\/<\/a><\/p>\n leila.tomaselli@gmail.com<\/a><\/p>\n https:\/\/www.facebook.com\/silamarseseca\/<\/a><\/p>\n![\"\"](\"http:\/\/noti-america.com\/site\/us-ny\/wp-content\/uploads\/sites\/12\/2018\/05\/bosque-nublado-300x201.jpg\")
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